Kurz und knapp

Flasche auf dem Tisch.
Rot und rund.
Fällt.
Klirrt.
Zersplittert.
Grüne Flüssigkeit fließt
über den grauen Grund.
Ein Hund
leckt sie auf.
Doch gleich darauf
kippt er zur Seite
wie hölzerne Scheite,
die ihren Halt verlieren.
Und alle Viere
seitlich gestreckt,
rutscht er über den Flur
gegen die tickende Uhr,
die haltlos
gegen das Tischbein knallt.
Hier, mitten im Wald,
rutscht die Flasche
dadurch vom Tisch,
ganz frisch
und rot und rund.
Klirrt und zersplittert.
Ein Hündchen wittert
das kühle Grün
und will sich bemüh’n,
es aufzuschlecken,
um zu entdecken,
dass die kurze Geschichte
jetzt einfach kippt
und es nichts weiter
zu lesen gibt.

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Posted in Schreiben.